Dass ich eine schlechte Hausfrau bin, wusste ich schon. Aber nun habe ich gelernt, dass ich eine noch schlechtere Krankenschwester bin. Was hatte ich mich auf die freien Tage zwischen den Jahren gefreut. Aber jener Mann, der mit mir diese 105 Quadratmeter teilt, hat sich eine mysteriöse Kopf-Kreislauf-Grippe zugezogen. Ich schlafe wie ein Raubtier, immer wachsam, damit mich das inzwischen vertraute Rummsen von knapp über 70 Kilo, die jäh auf den Badezimmerboden aufprallen, wenn dieser Mann beim nächtlichen Klogang sein Bewusstsein verliert, sofort registriere und meine unbeholfenen Wiederbelebungsversuche starten kann.
(Liebe Evolutionsbiologen, seid ihr SICHER, dass es die Männer waren, die damals die Mammuts jagten? Ist da nicht ein winziger Fehler unterlaufen? Waren es nicht vielleicht eher die Frauen...? Ich habe langsam erhebliche Zweifel an der Therorie der kühnen Jäger und Sammler und der babysäugenden Höhlenfrauen... Oder gab es bei den Neandertalern noch keine Kopf-Kreislauf-Grippe?)
Wie auch immer, ich wollte dem armen Kranken etwas Gutes tun und dachte an einen Tee mit Zitrone. Zitronen waren aus, aber noch die Limonen für den Cai Pi (den wir dann doch nie machen) in der Obstschale. Vitamin C sei da auch drin, meinte der kranke Mann mit schwacher Stimme, also nahm ich forsch ein Messer, setzte an, doch da die Limone schon bessere Tage gesehen und aus Frust ihre Schale verhärtet hatte, rutsche das Messer ab und wählte stattdessen das weiche Fleisch meines Zeigefingers.
Aua weh weh. Will seit gestern Abend nicht aufhören zu bluten.

Aber Lara Croft hätte nicht mit der Wimper gezuckt. Also trage ich tapfer und stumm meine Wunde durch den Tag.