Gegen Morgen, als die Vögel schon zwitscherten, bin ich kurz eingeschlummert, und da träumte ich, ich würde versuchen, in mein altes Leben zurück zu kehren. Aber meine Schlüssel zu all den Wohnungen, in denen ich mal gelebt habe, passten nicht mehr. Die Briefkästen quollen über vor lauter Krimskrams aus meiner Vergangenheit. Briefe von Menschen, mit denen ich lange nichts mehr zu tun habe, alte Sonnenbrillen, verlegter Schmuck, Job-Unterlagen... Aber ich schaffte es nicht, sie aus dem Briefkastenschlitz zu ziehen.

Nur einen Brief von meinem Vater – mit aktuellem Datum.

„Du kannst mir nicht schreiben, du bist tot“, sagte ich und wachte auf.

Und mir wurde klar, dass der einzige Mensch, von dem ich wirklich und immer wusste, dass er mich liebt, nicht mehr da ist.